9.11.07

Contrastes

Viernes. Salgo de casa a las siete y veinte de la mañana hacia el trabajo.

De entre los que, eufóricos en su final de noche, me rodean, me llaman la atención un grupo que de una acera a otra le va tirando prendas de ropa a un tío medio en pelotas que me mira muerto de risa, y una pareja abrazada en una esquina, ella con una copa en la mano lánguida, sonrisa y mirada perdidas, y él, delgadillo y concentrado, que justo cuando paso por su lado logra superar unos rebosantes michelines e introducir la mano por la cintura de la minifalda.

5 comentarios:

  1. Tras tu reseña de Fante viene al dedillo ésta observación.No tenemos escritores como él o Bukowski que narre historias como éstas.Creo,mi querido Portorosa,que no tenemos en éste país escritores undergroum,creo que se escribe así.
    Un abrazo.

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  2. Si los tenemos yo no los he leído.

    Un abrazo, Francisco.

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  3. La fauna fronteriza y como tal sin saber cuál es cuál, ellos o tú, quién va o viene... Bien visto. Un abrazo.

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  4. Si que lo hay, pero no escriben bien.

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  5. Se escribe underground

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