Ya sólo habla de amor, de Ray Loriga

Todo lo que he leído de Ray Loriga me ha gustado: Lo peor de todo, Héroes, El hombre que inventó Manhattan y Ya sólo habla de amor, que terminé hace un par de días. Y además me parece, y me sorprende, que de unos libros a otros su estilo varía, o ha variado, mucho.

Que conste que esta novela me ha resultado algo aburrida, sobre todo en la primera mitad; pero aun así me ha gustado mucho. Digamos que el tema era interesante, era de los que en principio me atraen, pero para mi gusto le daba excesivas vueltas, se detenía demasiado, y creo que no podía evitar repetirse.

Pero (y sin duda es un gran pero) en mi opinión está muy bien escrita, muy bien. Lo cierto es que me ha dejado impresionado, y mi concepto de Loriga, que ya era bueno, ahora es aun mejor.

Ha habido fragmentos que me han encantado, que me han parecido magníficos. Tanto el cómo como el qué; me han parecido literariamente brillantes y psicológicamente muy acertados [Dios, mira que llego a escribir gilipolleces...], probablemente porque en no pocos me he visto (a mí o a parte de mí) reflejado.

He subrayado un montón de frases. Déjenme que les ponga algunas:

Una cosa estaba clara, en su lucha contra la tiranía de la realidad (y eso incluía el amor real, el saldo real de todas las cuentas, los concesionarios de automóviles, las sombrillas y el resto de las cosas que había despreciado sin comprenderlas), Sebastián había sido derrotado.

Corría Sebastián a toda prisa por la cubierta de madera, como un hombre que busca el chaleco salvavidas, sin darse cuenta de que el barco no se hunde en realidad, sino que es él quien desea por alguna razón arrojarse al mar.

La luz en las ventanas de las casas ajenas nos habla siempre de una felicidad que existe sólo fuera de nosotros.

Un castillo de naipes levantado con inagotable tesón para evitar la obligación de una construcción más sólida.

...que Sebastián fuera capaz en su demencia de guardarle rencor al mundo entero por ignorar todo lo que él no decía, todo lo que escondía de los demás con la secreta ambición de que los demás lo descubrieran...

Estaba harto, como todos los escritores de este mundo, de que cualquiera pensase que esto de escribir era sólo cuestión de no tener nada mejor que hacer. Que los que follaban y jugaban al tenis y hacían piruetas en sus estúpidas motos de agua tendrían algo que escribir si se pusieran a ello.

La próxima vez, se prometió, no llegaré herido a la playa de nadie, llegaré en pie y enarbolando mi propia bandera, y mi amor será tan bueno como el de cualquiera y será uno de esos amores que hace cosas, que joden alegremente, que disfrutan, que se divierten, que viven...

...es mujer (...) [que tiene la capacidad] de contar con lo mejor de sí misma como aliado, cuando él, a día de hoy, ha contado siempre con lo mejor de él mismo como enemigo...

Sebastián, que se sabía su Kierkegaard de memoria, y lo admiraba y lo amaba y lo adoraba (...) empezaba a estar un poco ya hasta las narices de Kierkegaard, y empezaba a estar ya más que harto de que un danés cobarde cubriera el suelo de su propia casa de excusas para no vivir. Porque lo cierto es que a Sebastián se le estaba acabando el tiempo y ni Kerkegaard ni la encantadora madre de Kierkegaard se lo iban a devolver.

En fin, que muy bien Loriga; y que se lo recomiendo.