Quién apoya a quién

Ayer al mediodía pensaba qué hacer: qué hacer durante los 45 minutos que estuve en casa, qué hacer con respecto a mis estudios (para los que este curso ha supuesto un paréntesis casi total y no decidido, que son los peores), si intentar algo con respecto a escribir, y qué sé yo, qué hacer en general.

Desde hace unos años, como ya he contado aquí, a veces pienso en mí de niño, y uso esa imagen que yo he ido formando, las expectativas y los deseos que he ido poniendo en mí entonces, para ver cómo lo estoy haciendo de adulto. Ese ejercicio me ha sido, y me es, muy útil; principalmente, para creerme con derecho a estar bien.

Pero ayer pensé en mi hijo Carlos. No en él ahora, sino de mayor, con mi edad; cómo me gustaría que estuviese, qué me gustaría que hiciese. No qué carrera debería estudiar o a qué profesión dedicarse, sino qué actitud me gustaría saber que muestra, la satisfacción con que verá su vida, las ganas con que se enfrentará a su día a día, la alegría que sentirá y si, en definitiva, será feliz.

Y me comparé con esa imagen deseada y me la puse de ejemplo. Si yo querría verlo así a él, ¿no querré lo mismo para mí? Si a mí me haría sufrir verlo desmotivado, sin ilusiones, dejándose ir (y sintiéndose que se deja ir), ¿voy a aceptar perder yo, en cambio, mi oportunidad?

Esa noche leí en el libro de Amos Oz esta frase:

Todo lo que no consiguieron en la vida, todo lo que no les fue dado, lo cargaron mis padres sobre mis espaldas.

Siempre me ha preocupado caer en ese error.

Quiero creer que yo estaba haciendo exactamente lo contrario: en lugar de volcar mis frustraciones en mi hijo y hacerle cargar con ellas, lo usaba a él, usaba mi deseo de que viva contento, para animarme, para ponerme en marcha para aprovechar mi tiempo, para empujarme a vivir. Para, en el fondo, recordarme que yo, como él, también merezco quererme.