La violencia y la nieve

¿Qué hago? ¿Hablo de lo de Barcelona o de mí?

De las dos cosas:

1.
Tengo amigos que creen que el 15-M y sus satélites son una cosa aburguesada y completamente asimilable (asimilada, ya) por el sistema. Que sin manifestaciones en regla, sin follón, sin enfrentamientos y sin molestar de verdad y rebelarse con los métodos de siempre, no hay nada que hacer, porque no nos harán ni caso.

Yo, por un lado, creo que por mal que estén las cosas, no lo están tanto para que haya el clima necesario para ese tipo de reacción generalizada. Por otro, y aunque no estoy en contra de toda violencia en cualquier circunstancia, sí tengo un criterio, digamos, bastante restrictivo a la hora de justificarla; y aquí no la justifico, por más que convivamos con otras formas de violencia más sutiles pero más destructivas (violencia estructural, dijo Galtung hace décadas). Además, creo que en cuanto esto se identifique con un movimiento de protesta violento, correrá la misma suerte que todos los demás: su fin.

Y esto último parecen tenerlo claro algunos más.

Lo de Barcelona estuvo mal. Sin duda. Y aunque hubiese policías infiltrados (cosa que imagino que sucede en casi todas las manifestaciones), e incluso si incitaron a la violencia (el vídeo que yo he visto no demuestra nada más que su presencia), si la gente pica la gente es culpable: no hay excusa.

Pero han sido unos sucesos aislados y verdaderamente excepcionales, que contrastan con el comportamiento mostrado a lo largo de todo este mes. Y que además se han apresurado a rechazar y condenar todos los que más o menos tienen voz en este movimiento.

Sin embargo, el eco mediático y la reacción oficial están siendo tan desmesurados, ¡tanto!, y contrastan tanto, ¡tanto!, con la atención que hasta ahora le habían dedicado al tema, que clama al cielo. Les aseguro que no soy nada conspiranoico, que toda la vida me he sentido muy a gusto con la autoridad, a la que he visto siempre de mi lado; pero este uso espurio de los hechos no me deja más remedio que pensar en una clara manipulación, en un intento evidente de desprestigiar al enemigo (que debe de dar más miedo del que reconocen), y de ocultar, sí, otras noticias (para empezar, lo que se debatía ese día en el Parlament).

Me parece lamentable.

No soy demasiado optimista, pero sigo teniendo alguna esperanza. En concreto, una: que todo esto, aunque no logre resultados tangibles ni concretos a corto plazo, sea un paso adelante hacia nuestra madurez democrática; quizá porque uno o dos millones de personas que, descreídas, miraban hacia otro lado, ahora, por los mismos motivos, presten atención a la política y se acerquen a ella con una actitud muy distinta. Me conformaría con que lo que está ocurriendo contribuyese a crear el estado de consciencia crítica que necesitamos.

Y creo que para eso, además de perseverar, hay que crecer. Y para crecer hay que convencer.


2.
Leo en la novela de Pamuk que nieva.

Aunque mi vida es bastante tranquila, hay veces en que mis preocupaciones más o menos personales,  las relaciones, la información, los temas que me interesan, etc., casi casi se convierten en una vorágine. El Hombre lo ocupa todo.

Y a veces me cuesta levantar la vista.

Y entonces leo que nieva, o que se desata una tempestad en el mar, o realmente llueve y me mojo a pesar del FMI, de Radio Nacional, del correo y de Facebook; y también a pesar de Libia y Siria y Sudán; y de los deberes de inglés; y de mí.

La meteorología, fíjense qué raro suena, me saca de donde estoy y me aleja un poco (¿o será que me trae de vuelta?), para que vea mejor. Me recuerda, no que soy mortal, que no hace falta, sino que somos poca cosa y estamos de paso. Y eso me tranquiliza. Creo que me animaliza un poco, a mí, socializado, tecnológico y próspero; que me acerca a algo elemental y profundo.

Ayer de noche discutía por teléfono, en la calle. Era una conversación preocupada, de esas en las que es fácil no ver la salida. Y fue la luna llena tras unas nubes la que me despejó y me mostró el camino; sé que suena cursi pero fue así. La vi, vi las nubes separándose, vi el cielo, noté frío y pensé: somos dos migajas sobre un insignificante lugar, nos rodea el mundo entero, inmenso, no podemos ahogarnos como si no hubiese aire. Y respiré. Y el aire entró en la conversación.