Cuando nació mi hija, mi mujer compartió habitación con otra chica que también acababa de dar a luz.
En una ocasión su niña empezó a llorar bastante. La madre la cogió en brazos y, para calmarla, mientras la acunaba le decía:
- Malos, malos todos, malos todos, malos, malos...
Nunca hablo de mi trabajo. Ni falta que hace. Pero el caso es que ayer fui a una reunión que tenía que ver con la renovación de nuestra certificación ISO (o sea, que ahora la tenemos) de calidad medioambiental.
Y fue desmoralizador.
El pobre Kafka no tenía ni idea, a pesar de enfrentarse al Imperio Austro-Húngaro al completo, de cuánto iban a empeorar las cosas.
Resulta que todas estas certificaciones, sean del área que sean (medio ambiente, calidad, enseñanza -que las hay, con los profesores justificando por escrito por qué hacen fotocopias y gastan papel-, etc.), que tantas cosas podrían mejorar (que buena falta nos haría), no son* más que un paripé consistente en hacer un montón de papeles y cambiar un montón de procedimientos burocráticos con el fin de conseguir que parezca que se hacen un montón de cosas que deberían hacerse pero ni se hacen ni se piensan hacer.
Tanto es así, que en un rizo digno de encomio, el paripé no solo sirve para tapar agujeros sino que pasa a ser la prioridad, incluso por delante de los hechos; en las contadas ocasiones en que hay hechos... No sé si me explico. Les voy a poner un ejemplo:
- Dice la empresa certificadora que hay que ocuparse de limpiar los restos de X.
- Pero si ya se limpiaron...
- Ah, pero eso no importa. No se ha recogido en ningún documento, ni se ha elaborado un plan de limpiezas con un calendario, ni se ha instaurado ningún procedimiento, con sus responsables, medios a utilizar, registros de comprobación, etc.
- Pero bueno, limpiar se limpió.
- Ya, pero no consta. Hay que preparar todo eso, y si luego no se limpia, se marca la casilla de "No".
Hoy oí la señal de correo entrante en mi iphone mientras me lavaba la cara en el agua con flores que había dejado fuera toda la noche.
1. Salmo 121
Gracias a la interesante revista de prensa que suele hacer a diario un compañero de trabajo leo un artículo de Josep Ramoneda titulado El síndrome de Jerusalén.
El artículo me ha gustado mucho, y más me habría gustado haberlo escrito yo.
Ramoneda alerta sobre los perjuicios de la violencia; no ya los directos, evidentes, sino los indirectos, que tanto condicionan el razonamiento, las actitudes, la mirada.
La rutina de la violencia ha acabado lastrando a un pueblo irónico, sofisticado y creativo. La obsesión de que el enemigo está en todas partes bloquea la capacidad de raciocinio. Sobre esta cerrazón se construye el razonamiento.
...las políticas de lo sagrado conducen a la imposibilidad del compromiso (...) viven del enfrentamiento, del bien contra el mal.
A esta incapacidad de interactuar con la complejidad del conflicto responden tanto los esfuerzos de los gobernantes israelíes de reducir ideológicamente el conflicto a una lucha contra el terrorismo islamista (Hamás, Hezbolá), como la capacidad de hacer abstracción del uso táctico del terrorismo por parte de los palestinos.
Un narcisismo (...) de amplios sectores de la opinión pública internacional que piensan que con buenas intenciones se puede resolver todo.
(...)
Y el resto del mundo (...) grita consignas...
La respuesta es conocida de antemano: esta acción es una prueba más de la maldad absoluta del Gobierno judío (campo propalestino) o esta acción forma parte de la obligación del Gobierno judío de protegerse de las agresiones permanentes (campo projudío). Ninguna de las dos respuestas aporta nada a la comprensión de la realidad: simplemente, blinda a cada uno de los campos frente a los argumentos del otro.
Es evidente que haber encerrado a más de un millón de personas en una franja insalubre y miserable da mucha asimetría al dibujo. Y que la desproporción entre la capacidad bélica de Israel y la de los palestinos es tan abrumadora que es imposible pensar que el conflicto se da en una mínima igualdad de condiciones.
El abismo llama al abismo.
Deberían diseñar unos contenedores para el vidrio que, a diferencia de los actuales, no le hiciesen sentirse a uno un vándalo desaprensivo por usarlos.
Ayer vi la primera parte del partido de España.
Y aunque el fútbol no me interesa absolutamente nada y el patriotismo deportivo hace años que dejó de calar en mí, supongo que, en principio y por no fastidiar, por preferir prefería que ganase la selección española.
Pero oír durante un rato a los comentaristas de Tele 5 me hizo dudarlo seriamente.
Hace un par de meses fueron vacas. Hoy son caballos, para seguir aclarando conceptos.
Paseando por aquí, ayer por la mañana.
Hace unos años quisieron hacer un campo de golf. Por fortuna, no sé si gracias a alguna ley sensata, y me gustaría pensar que debido a las muchas protestas, el proyecto (tras el cual, por si no fuera lo bastante malo por sí mismo, había un hotel y una urbanización) no salió adelante. Un ex alcalde dijo entonces que, total, allí no había nada que valiese para nada. Con dos cojones.
Anteayer me dijo mi hija, hablando de supuestos planes para su futuro:
- ...bueno, claro, que de mayor uno puede hacer todo lo que quiere.
Y me quedé un rato sin saber qué contestar.
Porque aunque yo sé que no, claro, que uno de mayor no puede hacer todo lo que quiere, que están el mundo, la vida y los demás, sé también que los adultos llevamos nuestras limitaciones mucho más allá, y que a fuerza de temores y estrechez de miras vamos cortándonos las alas hasta que acabamos no pudiendo hacer ni lo posible, y haciendo lo que no queremos aunque nada nos obligue.
Y que lo cierto es que podríamos hacer lo que queremos mucho más a menudo de lo que nos permitimos creer.
Y sentí que Paula, al recordármelo, me estaba dando una lección. O una bofetada, para que espabilase.
No soy tan buen padre como me gustaría. Y sé que no siempre seré un buen ejemplo. Pero si hay algo que no puedo hacerles es que aprendan de mí comportamientos y actitudes que me entristecería muchísimo ver en ellos el día de mañana, y hoy mismo. Como el miedo.
