No acabo un libro

Llevo una temporada que ni uno.

Ah, sí, por supuesto: hace ya mucho tiempo que no tengo ningún problema en dejar un libro a medias si no me gusta.

 Hace meses empecé Nieve, de Pahmuk. El primero suyo que leía. No me estaba gustando ni interesando nada, así que no pasé de, quizá, la página cien. Como en varios de los demás, no sé hasta qué punto la traducción empeoraba el libro.

 Memorias de Adriano lo empecé mientras preparaba el examen de francés. Era un poco excesivo como texto de prácticas, y solo leí el primer capítulo.

 Los miserables duró hasta el citado examen. Estaba cantado: al ritmo al que leo, calculo que acabar los cuatro tomos me llevaría unos tres años. Tendré que esperar a romperme una pierna, o algo así (aunque para ese momento tengo reservado a Proust).

Wodehouse siempre entretiene e incluso divierte, pero lo que cuenta es tan intrascendente que uno puede comenzar el libro por cualquier página. O terminarlo, que es lo que hice yo cuando ya tuve bastante.

Y ahora estoy leyendo este. Argelino, sobre Argelia desde los años treinta hasta al menos su guerra de independencia. Y como no sé nada sobre el país ni sobre aquella época, resulta muy interesante; pero literariamente me parece flojísimo (de nuevo, no sé qué parte de culpa tiene el traductor). Y me parece que se va a caer.











Con Historia del siglo XX, de Hobsbawn, sigo y seguiré, aunque sea poco a poco.

Por otra parte, retomo ahora de nuevo los estudios, y con ellos las lecturas especializadas. Lo cual me exige tener literatura a mano para el resto del tiempo. Así que a ver si me centro.

A propósito, esta tarde salgo con los niños hacia Vicedo, hasta mañana por la noche. Y voy con una flamante cámara de fotos que me han traído los Reyes. No digo más.