Marsé ahora

Hace poco les conté mi tardío primer contacto con Marsé, con La oscura historia de la prima Montse, y cómo me deslumbró.

Inmediatamente después leí Encerrados con un solo juguete (que recuerdo ver en la mesilla de mi madre, cuando yo era pequeño, durante años, aunque serían meses o semanas), y también me encantó. Tal vez no me gustó tanto, pero me gustó mucho.

Pero la semana pasada empecé su última novela, Caligrafía de sueños, y la he dejado en la página 70 (y he empezado Una historia de amor y oscuridad, de Amos Oz). Pensé si cambiaría, si debía darle un voto de confianza y seguir un poco más, pero la estuve ojeando y me pareció que era más o menos siempre lo mismo.

¿Qué no me ha gustado? Pues (y perdonen la osadía, y sobre todo que me la perdone él si alguna vez esta crítica llega a su conocimiento) que sobraban muchas cosas; que lo que en las otras dos novelas eran descripciones, diálogos, reflexiones, etc., con sentido, siempre necesarias, que nunca estaban por estar, aquí he visto (en estas pocas páginas, y creo que desde la primera) adornos gratuitos, vueltas injustificadas, exhibición. Está todo muy bien escrito, por supuesto, pero me da la sensación de que lo ha escrito... Bueno, nada, mejor no lo digo que 70 páginas son pocas.

Son habituales las obras tardías flojas, más cómodas, o incluso mediocres de escritores consagrados (creo que el peor libro que he acabado fue La muerte del decano, de Torrente Ballester, que está entre mis escritores españoles favoritos). Supongo que casi siempre por razones económicas. No sé si estamos ante una de ellas, pero, en cualquier caso, parece que para todo gran escritor (y en mi opinión Marsé sin duda lo es; y pienso leer el resto de sus primeros libros) es difícil sortear los riesgos del éxito.